„Ich war im Fort und er wollte allein sein. Die Aktion Ende September hat ihn komplett auf links gedreht. Einfach sechs hinrichten — fuck."
Ein Zucken in ihrem Gesicht. Müdigkeit und Wut als Zwillinge.
„Dann kam die Leere. Das Gefühl des Rudels — einfach weg. Kein Laut. Kein Rufen."
„Ich bin hinunter. Hab gesucht. Hab seine Spur gerochen, das alte Blut, die Krallen im Stein. Nur Fetzen. Keine Ahnung — wahrscheinlich ist er nur wieder in die Erde und ruht sich aus."
„Ich bleib in der Nähe. Einer muss ja warten, bis er wieder aufwacht."
Rochus Brandt — Sheriff von Köln, Gangrel, seit Jahrhunderten in dieser Stadt. Er hatte seine Primogen sterben gespürt wie ein Tier das Sterben des Rudels spürt — ein Riss durch etwas, das keine Worte hat. Und dann war er in die Erde gegangen. Tief. Ohne Ankündigung.
Und er hatte die Münze zurückgelassen.
Im Jahr 1256 notierte Bruder Anselm von Colonia, Ältester des Clan Nosferatu, die Worte, die Soromil ihm gesagt hatte. Sieben Zeichen, sieben Tugenden — für sieben Clans als Versprechen und Verpflichtung gedacht:
„Die Münze — Wachsamkeit: Zwei Seiten, ein Wert. Sie erinnert an den Preis jeder Entscheidung und an das Bewusstsein für Ursache und Wirkung."
Zweihundert Jahre später, als Soromil längst verschwunden war und die Clans die Insignien pervertiert hatten, schrieb Anselm nochmals:
„Münze — Trägheit: Sie sollte Wachsamkeit symbolisieren, doch sie folgen dem Zufall ziellos mordend durch die Nacht."
Fünfhundert weitere Jahre vergingen. Die Münze lag noch immer im Fort — getragen von einem Sheriff, der seine Stadt beobachtete wie ein Tier das Revier. Bis zu jener Nacht des 5. Oktober.
Fort X liegt am Rande des Grüngürtels — eine Ringfestung aus dem 19. Jahrhundert, halb im Wald vergraben, halb von der Stadt vergessen. Kein Schild. Kein Licht. Nur die Stille, die nur dort herrscht, wo Raubtiere wohnen.
Der Wald um das Fort atmete tief. Eure Schritte auf dem Laub klangen zu laut für das, was ihr seid. Irgendwo bellte ein Fuchs. Dann nichts.
Das Fort selbst war leer. Nicht verlassen — leer. Als hätte jemand die Bewohner aus der Zeit herausgeschnitten und den Raum stehen lassen.
Doch jemand wartete. Katarina Morgenhain — Gangrel-Ghoul, halb Mensch, halb das Tier, das ihr Dormitor in ihr geweckt hatte. Sie kauerte in der Nähe der Erde wie eine Katze, die auf etwas wartet, das sie selbst nicht benennen kann.
Später, im Triangle, tauchte Katarina auf. Kein großes Auftreten — sie setzte sich, schwieg eine Weile, und griff dann in die Tasche.
„Er trug sie immer bei sich. Sagte, sie sei ein Zeichen. Ein Versprechen. Solange sie bei ihm sei, würde er nie vergessen, was er einmal war — und wofür sein Blut in Köln stünde."
„Unten hab ich sie gefunden. Sie lag einfach da. Ich hab sie aufgehoben."
„Habt ihr sie."
Keine Erklärung. Kein Zögern. Einfach so.
Die Münze war aus Gold. Auf der einen Seite das Stadtwappen Kölns, wie es im 14. Jahrhundert aussah. Auf der anderen ein Zeichen, das keiner von ihnen kannte — aber das aus dem Tiefsten des Kölner Steins zu stammen schien, als hätte dieselbe Hand, die die Stadtmauern errichtete, auch dieses kleine Stück Metall geprägt.
Unter dem Fort — tiefer, als die Ringfestung reicht — fanden sich Spuren älteren Mauerwerks. Ritzen im Stein, die keine natürliche Erosion hinterlassen hatte. Und an einer Wand, halb unter Erde und Moos, dasselbe Zeichen wie auf der Münze: ein Tierkreissymbol, eingeritzt mit einer Präzision, die keine mittelalterlichen Handwerker kannte.
Das war das erste Mal, dass die Gruppe verstand: Soromil war nicht nur ein Name. Er war überall in dieser Stadt. In den Steinen. In den Insignien. In der Architektur selbst.
Köln war sein Körper. Und irgendetwas tief darunter war sein Herz.
„Der, den manche Agrippa nennen, ein Gelehrter im Blute, legte seinen Samen in die Nacht und erschuf jenen, der Stein mit Stein zu sprechen verstand."
„Diesen nannten sie Soromil, den Baumeister Colonias, den, der weder Tag noch Zeit fürchtet."
„Soromil gab sein Blut weiter einem Jüngling von großer Stärke und klarem Geist. Dieser Jüngling wurde Herr über die Mauern von Colonia. Er führte die Geschicke der Nacht für Jahrhunderte, hielt Ordnung über Rhein und Markt — und alle nannten ihn Fürst."
„Doch im Jahr, da die Händler das neue Bündnis schlossen — MCCCXCVI — erhob sich gegen ihn ein Mann des Stahls und der Ehre, Gerhard von Berg. Gerhard entfachte den Glauben und die heilige römische Inquisition, wogegen kein Schutz half, und der Prinz, Kind des Soromil, fiel, und mit ihm alle Kinder und Kindeskinder aus dem Hause Soromil, verzehrt im Feuer der Kirche."
[hier folgt ein großes Brandloch]
„…alleine ohne Clan, bis er dieses Frühjahr verschwand und seit dem nicht mehr gesehen ward."
— Bruder Anselm von Colonia, Anno Domini MCDL